Entre Dos Siglos Poemas y reflexiones

Laisabisol

©Diseño de cubierta: Gigi.Soul Primera Edición: mayo de 2014 Impreso por: Createspace

Copyright © 2014 Laisabisol Todos los derechos reservados ISBN: 9781496063601

A mi marido y a mi hija, por su amor y paciencia. A Nuria y Julián por su amistad, incentivos y apoyo a todas mis ideas.

…Qué más da lo que hice, lo que hiciste Lo que hicimos o lo que haremos Yo te amo y esto lo hago hoy… Gigi.Soul Carnisseria 25 bis

SI VIVO POR VIVIR Y NO VIVO PARA VIVIR VIVO SIN VIVIR. LAISABISOL

Prólogos

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Entre dos Siglos

No puedo elegir entre los poemas el mejor. Todos son la irresistible atracción de su encantadora sencillez. Traduciendo muy bien, con atinadas observaciones; lo que para otros pasa inadvertido. Resulta sorprendente su capacidad de descripción realizada con tanta galanura y mágica atracción, la conexión del alma con el lápiz es directa. Una de las facetas más elogiables de su poesía, aún más diría; son embellecedoras por su espontaneidad. Otra acariciadora virtud; es que idealizando realidades no crea argumentos abstractos, imponderables, al margen de lo brindado cotidianamente por la existencia. Su poesía se lee o se escucha viviéndola. Las mismas son románticas para el que las sabe sentir, con gran alcance social, para el que bien las interpreta y para el que disfruta su lectura, son provocadoras de admiración y simpatía para la autora. Evidencia en sus poesías los males causados al espíritu, con bondad es una de las facetas más interesantes como así también lo bello y lo purificador del alma. Es una artista angelical con un poder de penetración psíquica, sincera de límpida honestidad, convirtiendo sus escritos en un verdadero deleite. Ella es una poeta femenina con una sencillez que produce un baile espiritual, armonioso, sutil, poético, con un sentir de exquisita sensibilidad humanística. Dr. Armando L. Domenech

(Médico – Escritor)

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Entre dos Siglos

Crecí junto a esa pompa de jabón, entre historias de sueños corrompidos y batallas transformadas en poesías, llenando cualquier posible vacío que alguna vez pudiera sentir con complejas imágenes, muchas de las cuales aún ansío poder descifrar. Presenciar el proceso hasta esta publicación, vivir los mensajes que gestaron su arte, sus palabras y visiones llevan inspirándome toda la vida, sintiéndome afortunada por ello. Su gloriosa energía de musa y artista ha hecho de mí, la mujer que soy hoy, creando a quien aquí te escribe. Auténtica juega con similitudes verbales, paradojas mentales, o cava en tus profundas raíces en un emotivo paisaje solo para conseguir poner una mano en tu hombro con cada verso y que puedes escuchar cómo te cuenta alguno de sus sueños, sus vivencias, sentada en la mesa de tu cocina… con la radio encendida. Conocí un alemán en tierras portuguesas quién me contó que por el continente africano, suelen decir que allí no tienen relojes, porque tienen el tiempo. “Entre dos siglos” capta esta esencia, imprescindible para lograr acercarte al fascinante mundo de Laisabisol. Eterno, etéreo y real. Aún no has llegado a la orilla pero confía… atrévete a continuar, zambúllete en las próximas páginas porque la travesía, será astral.

Gigi.Soul

(Escritora, peregrina y Artista en collage)

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Entre dos Siglos

El primer siglo corresponde a los años 80, el segundo está identificado con el siglo XXl

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SOLO UN COMENTARIO La mesa de la cocina fue durante mucho tiempo como elección de mi lugar para escribir. Es allí donde comenzaron mis historias cotidianas, cada una de ellas salpicadas con sal y pimienta, conversaciones en familia y la infaltable compañía de la música. El tiempo transcurre sin silencios y así escribo… dejando que mis pensamientos se deslicen y envuelvan los recuerdos que llegan a un presente de imágenes de colores y voces en distintos ritmos. Porque mi vida –como la de todos- tiene ritmo, esa suma de compases diferentes que hacen la melodía que solo yo dirijo, en el deseo que sea equilibrada sin disonancias con buenos acordes, que esos sonidos pueda entregárselos a mi hija porque ella es la más exquisita intérprete y a mi esposo, porque él está atento a mis más sutiles arreglos. En esa libertad interior se van uniendo letras que forman frases con simbolismos sencillos con mucha carga emotiva. Son descripciones que surgen lo que a diario perciben mis sentidos, llevándolos al papel que recibe mis pinturas en donde la forma son los estímulos de los personajes que giran en mi ayer, en el hoy, en el mañana. Laisabisol

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PRESENTACIÓN Suenan suaves mis palabras, Pero tienen fuerza en su ternura. Cuento historias que me diste en frases, En movimiento, Con una sonrisa envuelta en un encaje azul perfumado. No soy original, sí soy auténtica. Me distraigo jugando con los sinónimos, Siento el compás de los verbos, Canto con los sustantivos, Le hago cosquillas a las preposiciones Y entre adjetivos, adverbios, pronombres… Creo un ronda que baila a tu alrededor. Puedo ser los personajes más variados… El sol y la luna al mismo tiempo Un gesto una mirada, un reloj Un silencio en un pentagrama. Todo puedo ser; hasta un corazón al descubierto Que buscando va un cielo… donde lo oscuro, No pueda encontrar un lugar. Puedo ser los personajes más variados Que son tu vida y la mía fundiéndose en cada verso.

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PARA ELLOS No quieran para mis ilusiones Desvirtuando su equipaje. ¿Qué les pasa? ¿No pueden entender mi pureza? Sí, soy así aunque les duela. Seguiré subiendo la montaña Sin sombras que me enmudezcan, Continuaré asombrándome cada día Me estremeceré ante un beso, Ante un abrazo, ante una rosa roja Y mis lágrimas hablarán sin prudencia. A ellos que no entienden el color del sol, Ni el porqué de la creación les digo: Aunque quieran detenerme no podrán Aunque su veneno quiera paladearme, no lo hará. Porque todavía… mantengo mi inocencia, Porque mi pasaporte es el crear Y el de ellos solo sirve para comprar.

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EL OMBLIGO He nacido en tu ombligo Buenos Aires Cuando el sol no era dueño solamente en las cortadas, Cuando maquillaba mi rostro libremente, Cuando no pululaban gigantes de cemento Oponiendo sus espaldas. Fue en ese tiempo de techos altos Y malvones de coloquio en cada casa Cuando los niños coloreaban de risas las veredas Y los abuelos… no eran jubilados Organizando sus horas en las plazas. Viví aquella época de la venta de leche, Del cobro del impuesto a domicilio, Cuando existía la palabra como aval Representando tú prestigio. Existió en Buenos Aires Justamente en su ombligo… Los paseos en tramways,* Cumpleaños con chocolate, Diálogos entre vecinos Radioteatro en las tardes. ¿Sabés porteño que pasó? Se nos achicó el ombligo… Hubo que esconder los patios Amontonarnos en torres con oídos Mandar los abuelos a las plazas, Arrinconar a los niños en jardines con salarios Y a los amigos, a los amigos Otorgarles entrevistas de antemano. ¿Recuerdas lo qué ocurrió? El señor interés se instaló en nuestros bolsillos, Las finanzas se convirtieron en los libros de lectura cotidiana, El dólar en moneda a lo fenicio 8

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y la alegría en carcajadas; Una molestia a ese peatón Abstraído en el semáforo de las cuentas bancarias. ¿Sabés porteño que pasó? Se nos asfixió el ombligo Y en él… Nos ahogamos vos y yo.

*Tramways: tranvías

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TODAVÍA ESPERAN Vendían cristal de roca en la tienda de Morfeo Disfrazándose de flor en primavera, Armando sombreros de hojas En otoño y en invierno. La realidad era otra… Se sentían tristes ante tanta incoherencia Ante tanto boscaje despejado a manotazos; Crispándole las entrañas Sobornándole los rasgos. No encontraron la verdad el engaño los cubría, Y una moral de letrina ponía cara de horror, Cuando los monos se amaban, Mientras dejaban su escoria en la tierra, En las almas. Cuanto improperio, cuanto atropello, Frente a una juventud que esperaba la labranza. Fuimos empleados de la simulación Accionistas de la indiferencia Traficantes del miedo y la mediocridad, Verdugos del talento Flagelos de la libertad. Nos descuidamos… Aplastamos los sombreros de hojas, Las flores del disfraz de primavera, Atolondramos la reflexión, Le rodeamos el cuello de escarnio y humillación. Cuanto improperio… cuanto atropello Pero allí están esperando la labranza.

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NO PUEDO PONERTE TÍTULO Uno, dos, tres, arriba, abajo. Hora tras hora… hasta que tu última alumna Te recordó que la noche golpea las puertas Y espía por las ventanas. Aunque mañana enseñarás la nueva coreografía, Recuerdas que hace cinco veces diez; Cuando tus pies casi no conocían el equilibrio danzaron… Y el suelo… Te prestó su espalda aguzando Tus plantas hacia el vuelo. Barra, ensayos, luces, aplausos. El tiempo en cartas donde historias a pulso, Fueron la bebida espiritual con gusto a casa. El burrito cordobés, el abrazo cotidiano Antes que el pájaro campana se apoyara en tu falda, Y una compañera errante te prestara su pañuelo Envolviendo de celeste, el aire de tu danza. Corres nuevamente en el parque Lezama, Lloras en Cosquín sus cambios, Recuerdas de Santa María la carta que no llegaba, y aquel último tren que llevó su beso a la estrella más lejana. Se rompieron las voces en tu pelo, Conociste la vida con la cara lavada, Y aunque el sudor de la lucha quiso quebrar la palabra, No consiguió sus deseos, Ni tiznó el reflejo de tu mirada. Uno, dos, tres la noche espía por las ventanas Sinatra te canta “A mi manera”, Los Plateros, ensayan su “Only you” Y tú apagas las luces de la sala, Mientras el pájaro campana se acurruca en tu cuerpo… Y un pañuelo celeste, cubre sus alas cansadas. 11

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EL HOMBRECITO Se clavó el as en el paño La mano temblorosa recogió la noche en metal. Crujió la silla su desvelo Y los pies se enfrentaron a otra madrugada… Por angostas veredas, La avalancha de confusiones lo despertó, Mientras una partícula de ensueño, Se introducía en su hipótesis de vida. Arrojó la realidad en un cesto; Que acercó a la gata con su cría. Y él… se iba quemando, destruyendo, No soportando más asomarse Al precipicio de rutinas. Amores sin cara, momentos de fuga… Un grito empujó su espalda El cemento se adueñó de su rostro, Y el reloj de la iglesia Fue eco de siete campanadas. Nadie pudo explicar el por qué, Nadie comprendió el final, Y allí estaba el hombrecito Con su boca expulsando el carmesí, Ante el infierno gris, Que firmaba el pacto con la muerte. La ciudad de los cuerpos apurados Tragó su presa y en sus tentáculos pálidos, Finos… Un as de corazones vio quebrar un póquer, En el amanecer sin paños ni monedas.

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NIÑO DE MI CIUDAD Niño de mi ciudad, ¿Qué ocurre? Tu rostro no es sonrosado Tiene el color del papel. No dialogas con los duendes En tus charlas infantiles, Enciendes un aparato con imágenes que hablan No te escuchan, no te enseñan a soñar, Como el cuento del abuelo, El principito, Peter Pan… Tu patio es un lavadero tan pequeño Que entran solo la pileta y tu mamá. Cuando vas al dormitorio, lo ves lleno de juguetes, Y una cometa sin alas que no puede despertar. Para andar en bicicleta, debes bajar cinco plantas, Tal vez más… guardando ese deseo, En un rincón del placard.* A los amigos del barrio, los ves solo de a ratitos, En las horas del colegio, en un cumpleaños quizás… Niño de mi ciudad… A tus juegos infantiles Los anestesió el cambio… El color de una pantalla tragó tu imaginación. Pintando de blanco y negro, a tu infancia y tu creación. Placard o placar: término de origen francés usado en Argentina para designar a los armarios empotrados a la pared.

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DOMINGO… PRIMER DÍA DE SEMANA Figura en el calendario Pintado de otro color. Le sigue el lunes con quejas Queriéndolo desplazar, Y la gente engañada Al lunes, lo pone en primer lugar Descanso de los negocios, Aunque muchos se despierten, Panaderías abiertas, los bares Y restaurantes algunos… Por medio día, otros… Cerrados… porque el dueño lo ha mandado. Día de fútbol, cine, juegos de sobremesa, Calles céntricas quietas, Tardes de largas siestas Pese al ocio necesario, Que nos deja como herencia; Nadie nunca se da cuenta, De todo lo que recibe… Y no les gusta… Por qué? Quizás por no exigir, Por regalar el descanso, O por ser el anterior a ese día de trabajo. Mira que somos complejos Nosotros, seres humanos. Nos quejamos del trajín, Del viajar como sardinas, Del Banco, de la oficina, de la fábrica, Del taller… Y cuando llega el momento De dialogar en familia, Comienzan las discusiones, Donde es primera actriz 14

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La señora tontería. Y Así… Indiferentes, apáticos Al valor de su existencia; Dejamos que vuelva el lunes, Galopando con más fuerza. Y ese lunes de trabajo, Con agotadas neuronas; Decimos: ¡Qué día pesado!, Sin comprender el por qué. Es simplemente que ayer, No fue aceptado el legado.

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RAMO DE VIOLETAS

(Dedicado a una Idishe mame)

Tienes mujer, silencios con ojos claros, Soñadora de palabras desnudas, con donaire. Tu infancia fuerte creó alas grandes, Y un corazón con luz, Fue abriendo tus poros de madre. Eres esa mujer que no acorralan los límites, Ni doblegan sus inseguridades. Eres madre que va decorando Con frutos de horas, cada instante. Desde el moño, en la infancia de tus hijas Hasta la angustia por este mundo Con mala ortografía y esquivos modales. Vas exclamando sin temores la verdad, Diciendo que el amor sin libertad, Es chaqueta sin ojales. Le quitas las nubes al sol, Aunque sea con tu último ramo de violetas Porque recuerdas las veces que te lo negaron. Cuántos apagaron el grito… Pero sabes, te dejaron las lágrimas Que van limpiando las llagas. Eres mujer, idishe mame, Con una primavera intacta Risa amplia con cara de asombro, Sueños sin apuros, Sin dejar que las agujas del tiempo caigan. Nadie más apagará tu fuego mujer, Ni la fuerza que tiene tu alma.

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EL HOMBRE DE LA BOLSA Te quiero regalar una fantasía Si… Habitante de ciudad Con agendas en tu cuerpo Un maletín con cadenas colgando de tu manga, Gafas de sol con bonos externos por patillas, Y de zapatos; dos billetes verdes Con Washington haciéndote cosquillas. Te quiero regalar una fantasía Donde los relojes se detengan en la mitad del tiempo, Frenen sus impulsos que golpean las muñecas Y escondan sus manecillas a la hora de la siesta. Habitante de ciudad… Quiero que un solo instante abras tu cofre de vida… ¡Mira!... Tiene sus mejores alhajas… Encuentra en cada una de ellas tus secretos Que uno a uno los perdiste por financiar los ajenos Y por olvidar los tuyos, le pagas al analista Para volver a tenerlos. Puedo ver; que te cubres con diseños importados Que vas a los restaurantes más elegantes y en boga Te codeas con artistas, políticos, plásticos de casta Y en tu árbol genealógico de piojo resucitado Le cuelgas hasta el nombre de un inglés desconocido, Que aunque haya sido pirata queda bien; y te da estilo. Habitante de ciudad… 17

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Te quiero regalar una fantasía diferente La de ese hombre que puede cubrir su cuerpo De mañanas claras, Colgarse una bolsa de apasionadas ideas Mirar el sol con su frente alta Ponerse una flor en su piel Y descubrir de su interior El mejor mensaje para él. Habitante de ciudad… Quise mostrarte otro hombre Sin agendas en su cuerpo Ni maletines con cadenas colgando de su manga, Quise mostrarte otro hombre que lleva bota de potro Desde la Quiaca hasta Usuhaia; Y no los billetes verdes que con forma de zapato, Se acercan a nuestros trastes Queriendo dejar su marca.

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PEREGRINO Cicerón de creaciones Que entre amalgama de música y poesía Amaste la libertad de tus sueños Como un titán ante las hierbas de tu propia estirpe. Dueño de amaneceres, ideas invencibles Ante el estupor de tus congéneres, Con la fuerza de un hidalgo, En una lluvia de estrellas de piel turquesa. Amante del optimismo… Si, La vida te pagó… Y aunque en la rifa de sus días La visión de tu pasado agota, Es apenas rocío entre tanta nieve derretida. Fuiste como fuiste… Eres como eres… Inagotable fuego de pensamientos, Rebelde ante la monotonía… Y aunque camines un presente de grises Y varios surcos deliñen tu cara; Puedes ver aún con asombro las estrellas, Intimar con una luna cuyo pudor, Otro Amstrong sin trompeta, Te separó de la niñez Cuando admirabas su pureza. Pero lo tangible, lo real Es que a los tontos les rompiste sus lazos de vergüenza Y aunque deshiciste cosas en tu camino de decenas, Eres capaz de juntar sus trozos nuevamente, Para dar vida a otras nuevas. Persistirás aún después de haber desfallecido 19

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En exhalar la voluntad de gritar… Soy ese hombre que ha podido sentir la vida, Penetrando en sus entrañas, Con errores o aciertos, Odios, triunfos, reproches, deudas… Soy ese hombre dirás… Y aunque los adulones no te entiendan Le extenderás un libro de Bradbury* o Ingenieros** Porque en la última estación de tu camino Continuarás pensando tú, Porque sabes estás lleno de vivencias Y la gula de un Sancho te estorbaba Y la plenitud del Quijote enriquecía tus sentidos. Porque eres como eres No tienes apetitos de bolsillo Y ellos, los serviles de turno que conoces; Cajas fuertes con alhajeros vacíos. *Ray Bradbury: Escritor norteamericano de ciencia ficción. **José Ingenieros: Filósofo y sociólogo italiano radicado en Argentina.

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LOS CUATRO TIEMPOS Señor, Señor, Usted no ha visto mi pompa, Una pompa de jabón Es una pompa mediana Fue creada por mis palmas Y tiene ojitos pequeños que van guiñando al volar. Señor… ¿Por qué se ríe? Claro, usted no puede entenderme Sus gestos me lo demuestran. Usted no sabe, no sabe lo que es crear. Oh! ¡Señora! , por favor, Busco una pompa menina Una pompa de jabón Tiene alma de colores Y una mariposa blanca prendida en el corazón. No se aleje, ayúdeme a buscarla; Quizás se encuentre en su bolsa, En sus bolsillos, en sus aros*, o en su falda. ¡Tiene tiempo!, no se exalte; Los comercios recién abren y usted encerró sus sueños por creer, se le haga tarde. ¡Oigan niños! ¿Vieron en los toboganes?... Una pompa muy chiquita, que se cuelga entre los árboles Que se disfraza de arena y sube a las bicicletas Porque ella sabe rodar. Tiene tan poco tiempo… se chocó con tantos necios… ¿Cómo dicen? ¿Virtuosa la vieron sostenida en una flor?, Pero una fuerza canalla cerró sus ojos pequeños Aplastándola en sus dedos… 21

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No se aflijan si no han podido salvarla; Ha dejado las semillas escondida en tantas palmas. ¿Saben por qué ese canalla cerró sus ojos pequeños? Por ser un pelele hueco, Que aunque tenga manos grandes, No puede abrigar sus sueños. *Aros: Pendientes

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MI CRIOLLITA Sos una linda criolla Que mamando los años Fue poniendo su hombro a la vida Levantando en los brazos amaneceres Y sueños bordados en plumetí Con el coraje de madre Enseñando el desafío de ser blanca y rosa Sin dobleces turbios Sin trueques que empañen nuestros frágiles sentimientos. Sos una linda criolla, una mamá grande Que no le teme al cansancio, Que cuidando va su rebaño, Impidiendo se atrevan a lastimarlo. Cuanto diste mi criollita, Sos nuestra raíz… Y yo que siento tu historia en mi sangre Se todos tus pensamientos. Las noches de largo insomnio De la soledad por ese lugar vacío en tu lecho, En la mesa, o en ese piano que ha enmudecido sus teclas. ¡Cómo no saberlo mi linda criollaza! Si cuidaste con esmero tus retoños Y por ser hoy uno de tus árboles Aprendí a conocer en tus espejos Lo que el silencio quiso esconder Para no crear sombras en los nuestros. Te quiero hija de gringo y de puntana De piel cetrina, y ojos negros Con mucha fuerza en tus retos Como en los años que nos trenzabas el pelo… Gracias mi linda criollita 23

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Por no dejar de enseñar el desafío De ser blanca y rosa en la selva de cemento.

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SEÑORA DEL ESCENARIO Los focos multicolores Y caireles blanquecinos, Translucen los tiempos idos Señora del escenario. Las ventanas de tu cuarto Forman salón de espectáculos. Las cortinas… los telones; Y entre la risa y el llanto Recuerdas cuando ese público Te engalanaba de aplausos. Ya no usas maquillaje Y en amarillento álbum Guardas recortes que muestran Actuaciones del pasado. Hoy recorren tus mejillas Dos perlitas transparentes, Pues tu voz no tiene fuerza, Y tu rostro, tu rostro es diferente. No llores mi anciana artista No llores pues has dejado Cientos de flores y estrellas Y el telón no se ha bajado Pues siempre estarás tú Allí… en un escenario.

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ELLA

Porque ella es así... Original, diferente, dinámica, ocurrente. Su mente corre tan rápido que cuando la alcanzas, tienes que volver a iniciar otra carrera. En cada una de las palabras está su imagen, porque tiene empuje, valentía, conocimiento, honestidad, es versátil con sentido del humor, entusiasta, devota en sus metas. Ella es una mujer que te abre a las emociones, es un arco iris, creadora de un mundo donde las escenas entran en tu vida con una fuerza arrolladora. Te emociona, te perturba; te hace viajar en cada una de sus palabras con la sensibilidad a flor de piel. Ella es una mujer, que día a día abre su cajita de crayones para pintarte o escribirte un nuevo amanecer. Ella es mi mundo maravilloso, ella... es mi hija. (Publicado en mi blog- Rouge para la Luna)

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HOMBRE PEQUEÑITO Y te creías que la sabías todas, encaramado en raíces achacadas de instrucciones pasajeras, con canto rodado en las rodillas, viendo pasar la vida cual tonto de sonrisa falsa y cuerpito de hombre a medias. No supiste crecer, pese a que la vida te entregaba esa mano de mujer con creaciones de cuarta dimensión que no veías. Te entregaste a los devaneos de adolescente ya caducado, con una mente descolocada por historias de paisajes nublados, de fantasías que apenas podías reconocer. No tuviste la valentía de vivir, te dejaste llevar por sueños de pirata, conquistador de pacotilla. Y el tiempo que pasa cual relámpago… te dejó en la estacada; porque apenas llegaste a comprender, que solamente ella dio lo mejor de sí para que resplandecieras. Triste tiene que ser tu vida a medida que los años avanzan, si tus palabras echadas al aire siguen sin tener contenido, si no pudiste comprender los cambios y que todo no continuaría en tu barca de madera corroída… Deja de lastimar ese corazón que ya no anida nada de ti, que ha dejado de sufrir con tus falacias, porque ella es demasiado mujer para ti, hombre pequeñito. Nada de lo que ya digas podrá entrar en su jardín de flores, ya tus matas no existen, fueron cortadas de raíz. Pasaste a ser historia. Encárgate ahora de vivir un nuevo sueño, que sea limpio a tus ojos, si te atreves, si eres capaz de hacerlo; porque… lo que te quede por vivir y si sigues en esta misma, verás que cuando los ejes de tu noria estén herrumbrados, llorarás y te llevará tiempo retirar de ellos los nubarrones que no supiste evitar. Pagarás tu factura, la más cara, la de tu soledad. (Publicado en mi blog- Rouge para la Luna) 27

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FEED-BACK Hablamos contra reloj para contar todo de golpe sin espacios libres para la meditación. Miles de temas entrelazados que desembocan en un monólogo de ansiedades o rabietas. Causas y efectos se diluyen en una catarata de palabras llenas de contenidos emocionales, con un cartel de stop sostenido por pinzas que cuando se caen, llega el olvido. ¿Qué es lo que deseamos decir? lo que nos pasa; ¿o encontrar la respuesta más cerca de la verdad? Es tanta la necesidad de hallarnos, que sin darnos cuenta nos desencontramos. Buscamos soluciones, sin embargo las dejamos inconclusas con infinitas etiquetas sin descifrar. Si damos aire a nuestros tiempos de diálogos, si las ideas fueron bien planteadas, sentiremos que algo en nosotros ha cambiado, que algo nuevo añadimos, que hubo un ida y vuelta. ¿Sabemos comunicarnos? ¿Ejercitamos la comunicación?, ¿O la mayoría de las veces los encuentros se convierten en el traspaso de situaciones personales al que escucha? Una vez leí: 28

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“Yo hablo conmigo mismo y a veces suelo hablar con los demás sin escuchar”. Cuántas veces existe el feed–back… poquísimas. Lo afirmo. Sentir esa retroalimentación es cortar con el mundo robotizado de respuestas de compromiso o de “mono-diálogos”. Los “mono-diálogos” son para el cine, para algunos minutos de auto-reflexión. El diálogo es para ser. El diálogo es para aprender a caminar juntos. El diálogo es para crecer con los intercambios de experiencias. Si cuando te citas con alguien para charlar y luego de más de veinte minutos sólo habla él, sal corriendo en cuanto puedas, tú no eres un come emociones, eres el que está para dialogar, para que haya una interacción fluida, donde en la colaboración, podamos aprender a observar nuestros propios pensamientos. Lo demás… Pura palabrería. (Publicado en mi blog- Rouge para la Luna)

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Sobre la autora Laisabisol nació en Capital Federal provincia de Buenos Aires. De profesión Maestra; ejerció en escuelas, públicas y privadas. Fue Vicepresidenta de la Asociación Cooperadora A.Dellepiane, elegida como representante del Distrito 17 de las Cooperadoras, en el Congreso Pedagógico Nacional. Como Vicedirectora de la Galería de Arte Buonarroti, realizó eventos culturales y fue coach en Talleres literarios. Recital poético en Oliverio Mate Bar. Sus poemas tuvieron difusión en Radio Deraux, Canal Trece en el programa “Sobremesa”, Radio Nacional en el programa “Una mañana para todos”. Autora de los microprogramas “Entre bolivarenses y porteños” realizados en Radio Libertad de Bolívar con la conducción de José Luis Aguirre Turán. Asesora en los recitales de José Luis Aguirre Turán: Sendero poético, Fantasía poética, Garbo poético. Coordinadora artística y Relaciones Públicas en el centro deportivo y cultural Los Naranjos. Participó en el Encuentro Nacional de poetas en el Centro Cultural San Martín, formó parte del elenco artístico de “Historia viva de los barrios: Floresta”; bajo la dirección de Pablo Moretti; autora del Poema referido al evento, representó el monólogo de su creación en la obra “Antesala”, dirigida por Marcos Nallin. Recital poético auspiciado por la Dirección de Cultura de la Municipalidad de Venado Tuerto, Provincia de Santa Fe en la Biblioteca Alberti, a beneficio del Centro de Acción Familiar. 30

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Actualmente vive en España y Podcaster en el canal de Trifont.

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